O ribeiro da minha rua

Gosto de ter memórias.

Gosto de constatar que tive um ontem que me deu imenso.

Desde alegrias a vivências cheias de conteúdo afectivo e até às aprendizagens em directo.

Tudo isso tem preenchido e completado a pessoa que sou.

De vez em quando, recordo lugares e factos que me foram tão familiares!

Que me deixaram na memória cheiros, sons, e saberes tão enriquecedores e tão inesquecíveis.

Hoje, como já me tem acontecido tantas vezes, lembrei-me do ribeiro da minha rua.

Aquele ribeiro corria quase todo o ano.

Uma água cristalina, que marulhava suavemente e escorria terras abaixo ao encontro de outros que encontrasse pelo caminho.

Era muito útil aquele ribeiro.

Fizeram de parte dele uma pequena represa onde foi lavada a roupa de muitas famílias.

Sem máquinas de lavar, era naquela água corrente que se lavava e era num espaço envolvente que se branqueava a roupa, que chegava muitas vezes marcada pelo trabalho duro do campo.    

Dava gosto olhar e cheirar aquelas peças.

Qual lixívia, quais detergentes!

As mãos, a água, o sabão em barra (azul e branco ou cor-de-rosa e branco) – e o sol eram o milagre!...

 E o convívio?

Digno do filme «A aldeia da Roupa Branca».

De línguas afiadas todo o tema servia para nem sequer se darem conta da pesada tarefa.

E as cantigas? Havia sempre uma que as berrava (a cantar, bem alto).

De joelhos, a roupa levava voltas quase intermináveis.

Só quando estava da cor do sol, é que repousava finalmente no fundo dum cesto ou alguidar, de regresso a casa.

O ribeiro da minha rua.

Quantas loucuras, quantas gargalhadas, quantos segredos, tu guardaste.

Era o teatro, eram as tertúlias, eram as conversas de escárnio e maldizer da época passada.

O ribeiro da minha aldeia, no seu eterno marulhar.

Poético, aquele som.

Abraço.