Sorriso

Ontem foi o dia Mundial do sorriso.

Às vezes dou comigo a pensar porque é que existem dias Mundiais disto e daquilo.

Este que passou ontem por exemplo.

Apareceu de onde e a propósito de quê?

Devem achar que as caras que se mostram nas ruas, andam demasiado sérias!

Também, pensando bem, que motivos têm para sorrir?

Só se for um sorriso forçado, aquele que é conhecido por sorriso amarelo

Só que com esse, seria pior a emenda que o soneto!

É claro que deveria ser normal um sorriso amigo no rosto de todos.

Seria bonito, simpático e bom de ver.

Uma cara com um sorriso verdadeiro, não há dúvida que faz a diferença.

O problema é que nem sempre a vida está para sorrisos.

E convenhamos que o sorriso só para fazer jeito não é nada agradável.

Não é verdadeiro, não tem sentimento.

Não é genuíno, pronto.

Pessoalmente, adoro uma boa gargalhada.

Sempre que o ambiente se proporciona.

Considero-a uma força para continuar.

Dá para esquecer os momentos menos bons que a vida nos oferece.

Sorrir, sorrir sempre, seria o ideal.

Sorrir com o que nos dá prazer e também sorrir…sorrir muito, dos boçais.

Dos imbecis, que tentam atormentar-nos e tirar-nos a paz

Com um sorriso nos lábios, seríamos verdadeiros guerreiros a enfrentar as feras.

Sorrir sempre?

Mas…não seria uma farsa?

Se calhar era só mais uma!...

Abraço.

Tortura em câmara lenta

Orgia
romana

Tortura.

Quanto a mim, é o que o nosso governo está a fazer à grande maioria de nós.

Como dizia alguém um dia destes na televisão, não só não consegue explicar os sacrifícios que exige só a alguns, como os vai servindo lentamente e sem dó.

Até parece, digo eu, que com o prazer dos sádicos.

Castiga devagarinho, espreme até à última gota.

Vai avançando, como se não se desse conta que o desemprego, os míseros ordenados, as reformas vergonhosas, a carestia dos bens essenciais, os impostos e tudo aquilo que é necessário para se viver com dignidade, estão a acabar com o pouco que resta.

Enquanto isso, presenteia com ordenados chorudos e reformas vergonhosamente escandalosas, os seus companheiros de «route».

Enquanto nós, aqueles a quem exigem todos os sacrifícios, os vemos banqueteando-se lambuzados, de tão grandes excessos.

E quem é que paga para isso?

Quando se tem conhecimento de notícias destas, é inevitável a revolta.

É inevitável sentir náuseas de uns e de outros.

Como é possível tamanha falta de vergonha?

Onde está o critério e a sensibilidade desta gentalha?

Como é que ainda têm coragem de sair à rua e olhar nos olhos, o Povo que lhes paga?

Este país não merecia isto!...

Abraço.

Celebrar a vida

Graças à vida.

Que me pôs no mundo.

Que me presenteou com tudo o que preciso para estar bem.

Que me deu o cérebro.

Que me guia por caminhos direitos e limpos. 

Que me ajuda a distinguir o bem do mal.

Os olhos.

Que vêm o sol que aquece e protege.

As aves.

Que, suspensas, executam bailados no céu azul e inatingível.

Os ouvidos.

Que ouvem os sons da natureza.

Do mar que ruge ou embala.

Da chuva que escorre e faz os rios e oceanos.

As mãos que tocam e acarinham.

Os braços que abraçam e aconchegam.

As pernas e os pés que caminham e me levam ao encontro do que e de quem gosto.

Graças à vida.

Que me deu saúde para, assim, gozar feliz, os momentos que vão passando.

Graças à vida por ter posto no meu caminho quem me ampara e me ama com as minhas qualidades e defeitos

Graças a tudo o que me foi concedido.

Abraço.

(Clique sobre a imagem acima e oiça...uma surpresa agradável) 

Suas excelências

Assembleia da República, vinte e cinco de Abril.

Aquela canção de Abril cantada à capela por Paulo de Carvalho, foi a senha para a revolução que arrancava,

É claro que encantou.

Certamente marejou de lágrimas alguns olhos e tornou mais pequeninos, alguns corações.

Contudo, quanto a mim, estava fora do verdadeiro ambiente.

Por muito bem cantada, não tinha verdade, não tinha alma.

Foi apenas uma encenação.

Pelo menos foi o que senti.

Aquelas presenças hirtas, bem comportadas e sisudas, transmitiam ausência de emoções.

Tudo postiço e sem coração.

Não tive paciência para ver o resto.

Tanta excelência enjoa-me.

Aquilo não é o vinte e cinco de Abril que me emocionou.

É apenas uma dramatização.

Fui arejar.

Refrescar o cérebro com um pouco de iodo.

O ar fresco, a maresia e o ram-ram das ondas, não têm nada a ver com aquele mundo encenado.

E o riacho? O riacho que desce em direcção ao mar, cantarolando?

É recebido pelas areias sedentas, que levam as suas águas até às profundezas da Terra.

E se juntarem a outras e a outras e mais a outras, que mais tarde regressarão ao mar…

Não é nada.

Apenas mundos diferentes.

Abraço.

Uma criança triste

Primeiro dia de infantário após as férias de verão.

Tinha uns olhos grandes.

Castanhos, amendoados e tristes.

Semblante de menino assustado e inseguro.

Nada lhe era familiar.

E ele sabia que aquela seria a «sua nova casa».

Aqueles seriam a «sua nova família».

Foi difícil a despedida dos pais.

Foi difícil a integração.

Não aceitou facilmente as propostas.

Preferiu sentar-se encolhidinho numa pequena cadeira.

De braços cruzados e meio dobrado sobre si, com se fosse um adulto velho.

Olhava sem interesse os colegas que tentavam contacto.

Uma coisa era certa.

Aquilo não era normal.

«Mãe, porquê esta atitude»?

«Já lhe devia ter dito, Dulce. O meu filho esteve um ano com uma ama idosa. A senhora, para o proteger, sentava-o num banco e embrulhava-o num xaile, que atava atrás das costas. Daí aquela atitude».

Meu Deus, há um trabalho urgente e individual para fazer!

Sistematicamente, sem falhar.

Foi difícil.

Mas compensador.

No fim de três anos, tínhamos uma nova criança.

Interactiva, mas ainda e sempre (?) com uma marca no olhar

O que se pode fazer de uma criança!...

Abraço.

Um cheirinho a cravo

Estação de televisão SIC.

Cheira-me a cravos!...

Ah! Vinte e cinco de Abril..

Trinta e oito anos!

Alegria, união, sintonia, Liberdade!...

Bebi aquelas imagens.

Distantes, mas presentes no meu coração.

Um pouco de nostalgia, apenas e sempre...

Alguma frustração.

Não assisti àquele momento histórico.

Estava com o meu marido que andava de arma na mão em Cabinda.

Nós dois!

Quase crianças, no início das nossas vidas, a combater «os turras»!

Meu Deus que heresia!...

E o futuro a fugir...

E o vinte e cinco de Abril a acontecer.

E nós na ignorância.

Na expectativa...

Chegaram rumores.

O que será?

E os corações, … pum, pum.

Foi verdade.

O país que deixámos amordaçado e silenciado estava a mexer e falava, falava, gritava de alegria.

E nós não vimos, não fomos presenteados.

Tivemos que concretizar a tarefa.

A tarefa que nos impuseram os que se serviam dela para viver.

Lá estávamos nós, distantes, com saudades e ansiosos.

As imagens que a SIC passou prenderam-me.

Acontece-me sempre.

Coração apertado e…nostálgica!

Tanta pena!

Agora, o cravo está murcho.

Mas ainda cheira.

Já distante e… tão presente!

Vinte e cinco de Abril.

Ingénuo, idealista, mas com a coragem dos bravos.

Que, em paz nos trouxeram a liberdade.

É claro que valeu a pena.

Abraço.

Carimbos

São-me familiares.

Durante quatro anos, passaram-me pelas mão centenas se não milhares deles.

Pum!...Pum…Pum…

Eram as cartas as encomendas os postais, etc… que saíam todos os dias do posto de correio de que eu, com dezassete anos, era responsável.

Menor.

Menor mas responsável.

Era dali que vinha o sustento para eu e a minha mãe nos aguentarmos sem mexer na pequena maquia que meu pai deixou ao morrer.

Como se tivesse premeditado o que aconteceu inesperadamente.

Carimbos.

Pum…pum…pum…

Também na minha cabecinha de adolescente ainda a acabar de crescer.

Pum…pum…pum…

Meio atordoada.

Meio sem saber como seria amanhã.

Carimbos.

As notícias seguiam alegres ou tristes para os que estavam longe.

Em França, na Alemanha, em Lisboa…

Os que ficavam esperavam resposta.

«Não tenho carta hoje?...»

«Ó que bom, já chegou carta!»

Carimbos.

Todos os dias.

Pum…pum…pum…

Na minha cabecinha de jovenzinha havia insegurança.

Medo de falhar aquela responsabilidade pequenina, mas para mim tão grande!

Pumm…pum…pum…

Carimbos que vão, carimbos que vão ficando!...

E a aprendizagem para mulher.

Carimbos.

Abraço.

Gosto disto

Estive aí uns dias desmotivada deste meu espaço.

Tive, inclusive, vontade de desistir.

Só o diálogo à volta do tema me fez mudar de ideias.

Sempre há quem ache que escrever me é útil.

Eu também sei que é.

Só que, às vezes, entra-se num certo desencanto...

Contudo, tenho que reconhecer que, apesar de ser apenas um «hobby», é uma forma saudável de libertação e de ginasticar o cérebro.

Vou continuar, ainda que com menos regularidade.

Isto, digo eu hoje.

Talvez amanhã sinta de outra forma.

Talvez me façam falta estes momentos de silêncio, isolamento e introspecção de que tanto gosto.

Se bem que a Primavera está aí.

E com ela o tempo agradável.

O sol que ri, o ar morno que aconchega.

As flores que despontam e pedem ajuda para crescer.

Gosto de andar lá fora a cuidar do meu espaço.

A mexericar.

Retirar as ervas daninhas, compor os canteiros, dar de beber às plantas quando precisam.

Plantar, transplantar, alindar os muros com a minha «arte» simplória e ingénua mas com alma.

O que para muita gente pode parecer demasiado ingénuo e de somenos importância, para mim é o sentir a vida e a natureza.

Abraço.

Tem sido muito bom

Rota da Memória

Tudo tem um princípio e um meio.

Mais tarde, até pode ter um fim.

Hoje, é o fim da primeira parte do meu blogue.

Tem sido um espaço que me fez muito feliz.

Ajudou-me muitas vezes a parar para pensar.

Ajudou-me a sair da minha concha.

Ajudou-me a partilhar factos e sentimentos.

Obrigou-me às vezes, a virar-me do avesso e mostrar o meu lado mais íntimo.

Ajudou-me a conhecer-me melhor e em certas situações, a conhecer melhor o mundo.

Surpreendeu-me.

E ensinou-me também muito.

Com ele, desenvolvi faculdades que pensava não ter.

Posso garantir que foi mais uma aprendizagem de vida.

Tirei lições que me ficarão para o futuro.

Tem sido bom, mesmo.

Mas agora, e digo-o com uma certa nostalgia, esta primeira parte acabou.

Continuarei a escrever.

Mas já com menos memórias e com mais temas actuais.

O dia-a-dia, apenas para meu prazer.

O cérebro não pode definhar.

Escrever é um grande treino.

Obrigada a quem tem gostado de mim.

Esta parte da Rota da Memória ficará eternamente comigo pelo que tem significado.

Vou embarcar noutra rota qualquer que me dê prazer.

Até já.

Abraço.

Medos

Só quando muito criança, experimentei os medos normais das crianças.

Tinha medo que acabasse o Mundo.

Rezava para que isso não acontecesse.

Tinha medo que à noite, na parede do meu quarto, aparecessem monstros.

Logo que me apagavam a luz, era um pavor.

Tiveram comigo alguns problemas por causa disso.

Tinha medo que os meus pais morressem.

Eu própria, tinha medo de morrer.

Rezava, rezava, para que isso não acontecesse.

Hoje, à distância, muitas vezes já me diverti com estas lembranças.

Não aconteceu nada de anormal comigo, todas as crianças têm os seus medos.

Com o crescimento e com o que o que fui vivendo e aprendendo, todos os medos foram racionalizados e se esfumaram no tempo.

Se alguma dúvida me restasse, os vários episódios com que a vida me tem presenteado são esclarecedores.

Às vezes é preciso sermos postos à prova para que aprendamos a crescer.

Fiz o meu tirocínio em Buco-Zau, Cabinda, quando estive com o meu marido na guerra.

Aí, valeu tudo.

Vim de lá mais adulta e artilhada para a vida.

Não me assusto com qualquer coisa.

Só com a falta de valores.

Abraço.

Prazeres

Prazer o que será?

Penso que dependerá da pessoa que somos.

Mais ou menos exigentes, mais ou menos ambiciosos, mais ou menos sensíveis.

Mais ou menos…

Para mim, o maior prazer é viver.

Viver com a consciência tranquila.

Fazer o que gosto.

Viver onde gosto, com quem gosto e rodeada de e do que gosto.

Prazer para mim é…

Viver no campo.

Com os meus gatos a trepar às árvores.

Na minha casa rasteira, com plantas logo ali.

Ouvir o marulhar do mar em dias de bulício.

É ficar no meu canto a escrever ou a ler.

É ir ao ginásio buscar saúde física e mental.

É sentir-me respeitada.

E amada.

É a minha privacidade.

É receber em casa os amigos.

É correr para eles quando me chamam.

É fazer o melhor que sei para lhes oferecer.

Prazer para mim é ouvir o silêncio.

Prazer é aprender sempre, cada vez mais.

É um banho em casa ou no mar.

Num mar que me desafie mas…não demasiado.

Prazer, é ter à minha volta quem me compreenda e dialogue comigo de uma forma construtiva e calma.

Prazer para mim, é simplesmente isto.

Será que é querer de mais?

Abraço.

Momentos que ficam. Momentos que vão

  

A vida é feita de momentos.

Momentos…

… de felicidade, de satisfação pessoal, de alegria, de prazer.

Esses, são os momentos bonitos e gratificantes.

Mas há outros.

Outros menos bonitos e menos apetecíveis.

Aqueles que nos deixam cicatrizes, que doem pela vida fora.

Que nos deixam sensíveis e fragilizados

Sentindo, por vezes, o Mundo desmoronar-se à nossa volta.

Quer queiramos quer não,

Uns ficam mais presentes que outros.

Todos eles fazem de nós as pessoas que somos.

Todos interferem no nosso bem, ou no nosso mal-estar.

Ou batem na nossa indiferença

Todos, em conjunto, constroem o «puzzle» que é a nossa vida.

Os momentos são como ponteiros que lentamente vão caindo.

Plamp…Plamp…

Ora nos proporcionam viagens por caminhos ínvios e escuros…

Ora por auto-estradas ladeadas de árvores floridas e cheirosas.

Também nos podem levar por veredas tortuosas e sem saída.

Aí, poderemos encontrar silvados com picos afiados, que nos picam no corpo e quantas vezes na alma.

Veredas íngremes de difícil acesso, que nos deixam exaustos e quantas vezes desiludidos.

Há momentos que vêm e momentos que vão.

Há a vida que vai caminhando, sem contemplações.

Sempre à espera do próximo momento.

O próximo será florido?

Ou escuro que nem breu?

Abraço.

E a educação que falta

Parte-se do princípio que quem lê está interessado em se informar, em tomar conhecimento.

E que percebe também que quem escreve, o faz porque gosta.

Percebe que quem escreve, é porque precisa de exteriorizar.

Exteriorizar o que o preocupa, o que o indigna, o que lhe agrada e o que o faz pensar.

Muitas vezes é uma forma de limpar a alma.

Limpá-la das desilusões, das preocupações, das mágoas e do espanto.

Também acontece que, às vezes, apetece partilhar os bons momentos.

Os momentos que nos dão força, que nos fazem sentir que o Mundo não é só desamor e tropelias baratas.

Todos os dias assistimos a situações que nos deixam de olhos arregalados e com a indignação estampada no rosto.

Acontece de tudo.

Hoje vou falar das faltas de educação que são uma constante.

Essas, sim, é preciso denunciar e indignarmo-nos com elas.

Essas sim, chocam os que foram educados na base do respeito pelos bons princípios. 

O mais grave, é que passam impunes.

O que fazer então?

O cidadão comum pouco ou quase nada pode fazer.

Resta-lhe indignar-se.

Indignar-se e, sempre que puder, denunciar.

Escrever é uma das formas de o fazer.

Continuo a achar que é preciso que quem de direito passe a preocupar-se mais com a falta de valores e dar mais atenção à formação e à educação que não há.

É preciso formar a sociedade futura.

Já que a que existe não tem remédio possível.

Se for uma questão estrutural, olha!

Temos pena.

Abraço.

Qualidade ou a falta dela

Qualidade.

Característica pouco apreciada no momento que corre.

Qualidade.

Deveria ser, não só exigida, como também apreciada, premiada até.

Produtos de qualidade.

Profissionais de qualidade.

Serviços de qualidade.

Pessoas de qualidade.

A meu ver, e sei que não estou sozinha, o país tornou-se um país de pechisbeque, um país de plástico.

Os responsáveis não investem na cultura, nos valores e na qualidade.

Contentam-se com as aparências, com o vazio e com o artificial.

Até sabemos que, muitas vezes, os que se empenham, os que têm brio e os que não bajulam, são os menos apreciados.

Vivemos numa sociedade de faz-de-conta.

Uma sociedade de artifícios.

Estamos numa crise não só económica, mas de extrema falta de qualidade.

Parece que a qualidade nem sequer faz falta.

É preocupante, porque esta crise tende a crescer cada vez mais.

Ao falar de plástico, lembrei-me do momento exacto, em que tive o primeiro contacto com esse material.

Chamavam-lhe casquinha.

Tinha os meus quatro, cinco anos.

Foi uma oferta de natal.

Um minúsculo serviço de chá completo e minuciosamente desenhado, sem faltar qualquer pormenor.

Vinha num invólucro de papel celofane e deixou-me louca.

Era cor-de-rosa.

Mal sabia eu o que aquele material vistoso e atractivo iria significar no futuro!

Tudo se rendeu a esta invenção.

Até a sociedade!... 

Abraço.

Crítica

Hoje lembrei-me de um Homem que, quanto a mim e a muita gente, era um gigante da escrita.

Chamava-se Manuel Nunes da Fonseca, mais conhecido por Mário Castrim.

Imediatamente a seguir ao vinte e cinco de Abril e durante largos anos, fez crítica de televisão.

Passava horas e horas em frente do pequeno ecrã, a ver, ouvir e observar, tudo o que nele se passava.

O resultado era uma crónica diária em que ele dava «pancada» brava em tudo o que quanto a ele, não tinha qualidade.

Também aconselhava quando achava que se justificava.

Ficou conhecido pelo seu valor.

Era um crítico invulgar.

Exigente, sarcástico e com um espírito de humor invejável.

As suas crónicas eram esperadas com entusiasmo e, sôfrega e obrigatoriamente lidas.

Eram crónicas muito fortes, muito completas e que davam vida ou poderiam matar qualquer programa de televisão.

Era um crítico muito respeitado e temido.

O seu rigor metia respeito.

Ensinou muito aos jovens daquele tempo (eu incluída), que estivessem interessados em aprender.

A crítica era sempre didáctica embora dura.

Era irónico e mordaz.

Tinha um espírito de humor que nos deixava, muitas vezes, a rir a bandeiras despregadas.

A palavra dele era lei.

Foi uma grande figura que deixou saudades.

Tenho a certeza que se viesse ao mundo e visse e ouvisse o que se passa hoje, a sua ira seria tão grande, que teria uma apoplexia, que o levaria de volta.

Amava o bom português e a competência de quem se servia dos meios de comunicação.

As conversas em casa dele eram aulas.  

Grande Mário Castrim, como sentimos a tua falta.

Abraço

A Festa de Flores

Na minha meninice e juventude, sempre ouvi a minha mãe referir-se à Páscoa como a Festa de Flores.

Não sei se esta expressão é conhecida por quem me lê.

Eu sempre a achei bonita e cheia de frescura.

Penso que seria chamada assim porque a Páscoa acontece na Primavera, quando as flores já despontam e os campos se mostram com a alegria da cor e do sol.

A festa de flores era recebida com brio.

Depois das casas bem limpas e arejadas, eram alindadas.

Recorria-se a tudo o que de mais bonito e de estimação havia em casa para a decorar.

Na segunda-feira seguinte, recebia-se o pároco que ia dar as boas-festas e benzer as casa com aspersões de água benta.

Era recebido na melhor sala da casa, que cheirava a limpo.

Ainda hoje guardo com muito carinho a toalha que a minha mãe usava nesse dia.

As flores não faltavam, mas as rainhas da mesa eram as camélias.

Num pratinho cheio de pétalas de silva fina, uma flor branca muito delicada, eram depositadas as moedas disfarçadas.

Um pequeno contributo para o pároco.

O sacristão levava com ele um saco onde à saída as depositava.

A casa era o orgulho de quem a preparava.

Só depois de alguns dias se retiravam os objectos de maior estimação.

Voltavam às arcas e às gavetas, para no próximo ano voltarem a brilhar.

Para lá das cerimónias religiosas, havia a festa da família que se deslocava para comemorar o dia festivo.

Nunca mais ouvi a expressão festa de flores.

Penso que era uma expressão doce, que não tem nada a ver com o tempo que se vive hoje.

Boas Festas.

Abraço.

«Gente como você»

Pessoas amigas contam histórias.

Parecem a vida real.

Quando se chega ao ponto do desrespeito e da traição pelas costas, algo se passa no

pouco que ainda restará (?) do cérebro.

As palavras chegam.

Com o cunho da raiva.

Raiva acumulada e contida durante anos.

Raiva disfarçada e envergonhada, sem motivos.

Raiva pelas frustrações vividas e contidas.

Raiva por cobardias disfarçadas.

Palavras com uma missão:

Ferir.

Não só aqueles a quem se dirigem, mas muito mais quem os rodeia.

Por razões óbvias.

Pelo que significam.

E pelo que revelam.

Vergonhosamente ameaçadoras.

Apenas por não se saber ler.

Não saber interpretar.

Não ter a frontalidade de se informar junto da fonte.

O tema é actual.

A interpretação foi de ignorância e de desrespeito.

As máscaras também caem.

Ainda bem.

Assim, sabemos o terreno que pisamos.

Pelos vistos, a memória é muito curta.

Dialogar é bonito.

O diálogo vale mil erros.

Diz-se nestes casos e com razão que o passado, e que passado, já foi esquecido!

Há gente surpreendente e sem critério!...