O dia do Aniversário das Almas

A aldeia estava quieta.

Apenas os sons normais e domésticos do dia-a-dia.

Um automóvel ou outro.

Um carro de vacas que passava a chiar, um burrito que trauteava, um porco que grunhia!...

E o cão, que na sua missão de guarda, tentava fazer-se ouvir.

Báu, báu, báu…

De repente um som sobressaía.

O sino da igreja dolente, tocava a finados.

Começava aí um marulhar de sons meio abafados, que impunham respeito.

Era o toque para o início da cerimónia anual.

A aldeia em peso deslocava-se até à igreja e ocupava o seu lugar.

Aquele espaço ficava repleto.

A cor predominante era o preto.

Os semblantes carregados seguiam os preparativos para a cerimónia.

No meio da igreja, um esquife simbolizava a morte dos entes queridos.

Um grupo de sacerdotes (talvez oito) também de preto, ora sentados ora em pé, rezavam, cantando, em latim.

Era longa, triste e dolorosa a cerimónia.

Seguia-se a missa composta de um sermão, feito por aquele que era considerado o melhor orador.

Esse orador era esforçado.

Dirigia-se ao púlpito (um lugar nobre da igreja) e falava dos que já tinham partido.

Com uma voz inflamada, falava dos mortos e ia apontando o dedo para este e aquele, na perspectiva de que todos já tinham sido atingidos.

Ouvia-se um fru-fru de roupas e corpos que se mexiam, sons abafados de choros contidos.

O orador, vermelho do esforço, tentava melhorar a sua prestação, repetindo e dirigindo-se aos que visivelmente estavam mais emocionados.

Aconteciam lágrimas, muitas, soluços mais ou menos contidos e tristezas engolidas.

Era uma cerimónia recheada de emoções exploradas.

Tétrico.

É assim que hoje e a esta distância eu rotulo o que a igreja, na sua ingenuidade (?), fazia em prol dos nossos entes queridos.

Na sequência disto, acontecia um retrocesso no luto que para muitos já tinha sido feito: voltavam as dores da morte dos entes queridos.

O dia acabava bem mais triste do que tinha começado.

O cheiro enjoativo a velas permanecia por algum tempo.

O revolver de lembranças e tristezas deixava a aldeia num silêncio que doía.

Os nossos mortos estão sempre connosco.

Será que seriam necessárias cerimónias tão tenebrosas?

Que descansem em paz.

Abraço.