Os seus olhos…

Cabinda, setenta e dois / setenta e quatro.

Ainda guardo, nos meus olhos, os olhos grandes deles.

Eram escuros de breu.

Sobressaíam reluzentes, dos rostos magros.

Surgiam de duas covas e mostravam-se tristes, enigmáticos.

 Amarelecidos pela fome, penso.

Ao olhar aquelas figuras de crianças magras, barrigas enormes, umbigos salientes em forma de pêra, não podia deixar de pensar: «Isto é o resultado das carências alimentares e de saúde a que foram, e são ainda, sujeitos».

Quando procuravam proximidade com os residentes daquele bairro (militares de carreira e milicianos com família), faziam-no a medo. Usavam de uma subserviência que me fazia sentir mal e parar para pensar.

Tinham bananas para vender. Trocavam-nas por uma insignificância. O que eles queriam, sem pedir, era mesmo alimentos.

Não raras vezes, eram recebidos com agressividade por alguns e até corridos com cães de donos sem vergonha.

 Esses, governavam-se à custa da guerra no país que não era o seu, mas sim deles: daqueles miúdos.

Quase sempre eram crianças em idade escolar.

A escola preparatória local recebia-os e tentava abrir-lhes horizontes.

Andrajosos, quase nus, angariavam o que podiam.

Os pais de muitos deles encontravam-se no mato, em zonas de combate.

Crianças filhas da guerra e de homens que nunca foram meninos!...

Como é possível apagar estas imagens violentas, da memória?

Fica aqui, para que conste.

Abraço.